L'isola di Skye
La parola scritta non può difendersi, e con essa i mondi che traduce.
Chi sono
Un essere che tende alla semplicità, per quanto complicato sia...
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Ho sostato il mio tempo
Campo di grano - D. FaillaHo sostato il mio tempo
Camminando in scarpe più grandi
ho tracciato il sogno come in solchi
di bruna attesa. Zitto il campo
e rigoglioso di sciami operosi
tremulo variare d’impressione
a un sentire, contro il velo di luce
del cielo d’agosto
quello che abbaglia e frastuona
in cicale lontane.
E’ questa giacenza di tagliato
riavvolto in flusso d’infinito
verde fieno, quel che ammalia
l’impronta di me a doverla inserire
in un contesto caro [non saprei il perché],
o in giallo grano che ritorna
nelle pupille degli anni,
quando un grembiule non nascondeva
l’odore primo dei pomodori
recisi di fresco;
o quando al declinare del palmo
di mio nonno, la zappa quieta
appoggiata paziente al tronco,
si immaginava il fuoco di lì alla prima sera.
Sarà un ritorno di pagliuzze
senza logica successione, infervorate
come i lapilli dai ceppi al respiro
dell’annerire del cielo in pensieri
ormai alla tregua, che s’imbarbagliano
a dar barlume vivo all’irrisolto;
sarà che in ogni sera si rimescolano
le bellezze, d’ogni passo e le parole
non dette
incrociano i talenti dispersi
come il becco d’una rondine giovane
per caso la preda.
Sarà tutto quel che procede da qualche punto
deciso o accaduto all’inizio
che mi preme dentro e detta il respiro,
nell’ora sospesa della meditazione
e mi riconduce a quei campi
in uno soltanto, conficcato
nella radice, come al costato.
Nombre
Blau Grun - Novakovic
Nombre
Non ho bisogno d’altre
ombre oltre quella
della luna insonne.
Mi spoglio dell’incanto
bianca
e cerco i semi che ho interrato
in altre primavere.
Ho tentato di trovare in molti
solchi la magia che mi aiutasse
a dimenticare il niente
quello dentro
senza mai un motivo
altro
che un gene forse impresso
quando nacqui, ignara.
Così chiudo questa
pagina del libro
di una storia mia, scritta
ogni notte alla tenue luce
chiara
sbiadita per insufficienza
di una linfa.
Senza un controluce
la filigrana del mio tempo
quello delle assenze
attesa voce attesa
perduta oltreorizzonte.
