L'isola di Skye

                                    by Skye1

Gio', felice di essere a Londra. Anzi: strafelice!

Erreics

Gli uomini si direbbero più autoironici: spesso giocano a trasformare il loro volto e a imbruttirsi facendo smorfie e proponendo distorsioni di sé. Le donne no. C'è sempre la mania estetica d'apparire belle, in toto o nel particolare che esse stesse pensano sia più bello del loro corpo: il corpo, una specie di bancarella da mostrare, non ho capito bene se a vendere (cosa?) o a svendere (cosa?). In ogni modo le donne appaiono assai meno propense a giocare a imbruttirsi...E chi gioca meno, gioca male.

Il filo

                                                  il filo è ritorto, 
                                         il  fiume è un transito 
                                               che muta sempre
                                                  quel che non é.
                                            Un cerchio si chiude
                                         intorno a uno specchio
                                                   e al suo vuoto.

E che poi ci si incontri, su sentieri imprevisti
è filo di un vecchio discorso
sul rocchetto dell'umanità, che dentro ha ancora
un punto luce. E se io la cerco, quella luce,
negli occhi di mi viene incontro
io non posso che riconoscere un fratello.

 Roberto Herlitzka "re-cita" Leopardi -  Le rimembranze

Il maestro, non avrebbe mai recitato, infatti!

Silenzi

Entra, il sasso - di taglio-
è violenza delle cose dette.
Cerchio sordo dilata e non ho fiato
mentre canta il nodo
e non lo scioglie, io caverna
ampia Vuota
Mi fermo e guardo quella pietra
sé dicente amica
d’archi amari ha segnato dalla torre
nel mio ventre
rughe
in-gorgo senza fine,
onde di afonia riversa
mio sbaraglio senza tregua.
E taccio, ancora.
Con punta d’oca asciutta
scrivo nulla.

Poggiati oggetti come perché stanchi
in uno spazio deciso e sempre quello
copri di te le pressioni, tempo.
Affacci su un lago
folaghe lunghe, appena stridio sospeso
che trapassa
senza vento.
Finestra a braccia in croce
di legni d’aurora segnata per rami,
respiro,
proseguo un destino
intuìto come l’ala del colosso che cade.

Nessun fragore al tonfo
Solo, dispersa, l’alcova ancora calda
della cicogna usurpata.

Contatti

                                                                      Novakovic

Tra i rovi

                                 Chagall

Una traccia

                                                                       Millais

                                             Novakovic

In utero, in utile


Piccolezza minimata
sono piccola piccola
in acqua che nuoto sospesa
Trasparenze di palpebre
mai dischiuse tremano alle ombre
sussulto alle note basse
e mi faccio nell’angolo
che non trovo, spruzzata
di inchiostro. Onde di liquida attesa
entrano ed escono dalla mia pelle,
quinta senza peso, diafana diceria d’untore.
Non ho peso.
Vago.
Ho labili strisce di luci dentro
in un altrove fitto che potrei, un domani,
scoprire essere un bosco
di rami in cammino verso di me.
Vorrebbero trarmi fuori dalle mie membra
come Marsia quei rami opachi
mi stringono a volte
soffocanti ed estranei, senza odore.
Mi ritraggo.
E’ qui che voglio restare,
senza peso.

Ho il calcagno fragile,
vulnerabilità a un’altra vita.

E' il sole che fa cadere lembi di pelle
zolle di sete alla deriva di un soffio?

Randagi passati all'orizzonte
aerei dispersi e senza scie
che vanno

Avere nel palmo quattro monete
senza più corso

un giardino alle spalle
pagine al vento
occhiali poggiati distrattamente
segni di appunti un po’ sparsi
piume di trattenute lezioni

Nella lingua i vini bevuti
nelle orecchie le danze
nel respiro i cento passi
di un’inferma adolescenza ignorante
da schiusa d’un pulcino

Aver intuito un’assenza grammaticale
come una mano leggera di pittura all’acqua

mescolarsi ai molteplici già occorsi
nel vello molle degli specchi duri

trapassare

dal limbo a un limbo

E’ il moto di un sasso che ha perso il suo nome
per pura mancanza di gravità

Nel risvolto di un collo
la taglia accresciuta, d’un tratto.

 Nebulosa: Piccolo Granchio 

 Synapsi: piccolo cervello

       La nuit étoileé

Ho un orizzonte in note
di stelle in chiavi di violino
a danzare in azzurri violenti, vibrazioni
d'acque incise in aranci riflessi, strette lame
o piccoli lombrichi lacustri
dondolanti appena a nessun soffio.
Un calderone di mistura stregata
vertigine a un centro d'acqua, il cielo
incupa di strappati lembi di pelle.
Giostra di giri nella baia di notte che sale
giace e respira, ombrosa s'accende
del respiro del mare aperto, che non vedo.
Tutto ritorna nell'arco visivo
mentre nulla è figura di turbamento.

Cristi a braccetto
camminiamo ignari sul niente.